En la semana la muerte de mi abuelo, el aniversario de la muerte de mi padre. Los dos caballos, como yo.

Nos preguntamos con mi prima por qué todo en octubre. El sol es tan radiante. Si no, terminaríamos entre los vagones del tren.

Le estoy escribiendo un poema épico a mi abuelo, digo. Épico significa de guerra, me ilustran. Mi abuelo era un guerrero, me río.

Antes de ir a dormir leo Confucio en La Nación:

si uno se topa con gente buena, debe tratar de imitarla, y si uno se topa con gente mala, debe examinarse a sí mismo.